"Per preparare la vera pastiera napoletana occorrono due giornate: l’impasto viene fatto il primo giorno, ma solo nel secondo è possibile assemblare le varie parti per andare in cottura. Che cosa accada nella notte tra il primo e il secondo giorno è un mistero insolubile, per certi versi simile a ciò che è successo nel sepolcro la notte tra il sabato e la domenica di Pasqua. Occorre tempo, tempo per lasciare che le cose da sole emergano senza preavviso, senza chiedere nulla, intenzionate solamente a fare piazza pulita di ogni aspettativa e intenzione; è così che anche la volontà è obbligata ad abbandonare i suoi bollenti spiriti per fare posto all’attesa. Qualcosa sta per accadere o è già accaduto. In questo spazio sospeso ogni dettaglio necessita di cura, di una paziente e meticolosa, forse morbosa, attenzione: ciò che prima sembrava limpido ha perso il suo contorno per piegarsi a una danza dettata dal lunatico profilo della terra.
           Le ricerche di Annaklara e Nadia sono a tutti gli effetti distanti anni luce, appartenenti a due universi o due epoche contrastanti. È proprio nell’impossibilità di una relazione che un legame affiora in controluce: il silenzio del dubbio e il chiamare all’appello un ultimo testimone insospettato. (...) Nadia seziona parti di cielo, scientificamente impartisce ordine all’acqua. È classica, eroicamente tesa a leggere nelle ceneri un buon auspicio, un segnale che le indichi se flettere o stirare i suoi appunti sparsi, compiuti solamente se posti sul baratro dell’indecisione. Aprendo i suoi taccuini, gran parte delle pagine rimangono bianche, ma è proprio in tale chiarore che è possibile toccare con mano l’interminabile tempo d’osservazione, tutto ciò che scrupolosamente ha interrogato affinché quei pezzi di carta rimanessero vergini.
           (Accecante la neve ha bruciato ogni profilo, solo un foglio cade nel pallore e bagnandosi colora veramente e finalmente di bianco l’infinito.)"
Luisa Turuani, 2019
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